浩荡的塔克拉玛干沙漠边缘，喀什噶尔城在1867年深秋的寒意中瑟瑟发抖。
风卷起尘土，掠过低矮泥屋的屋顶，也吹打着城中心那座正在疯狂生长的庞然大物——汗莱里克宫（意为“汗的宫殿”）。
它像一个贪婪的怪物，日夜不停地吞噬着砖石、木料、琉璃瓦，还有无数工匠的血汗与性命。
工地的喧嚣是喀什噶尔城恒定的背景音。
凿石的叮当、锯木的嘶哑、监工皮鞭的爆响和偶尔夹杂的凄厉惨叫，织成一张令人窒息的巨网。
空气中弥漫着尘土、汗水和绝望的气息。
老石匠阿卜杜勒佝偻着背，布满老茧和裂口的手指颤抖着抚摸面前一块巨大的、刚刚从吐鲁番山采来的青玉原石。
冰凉的触感刺入骨髓。他必须将它打磨成一根完美无瑕的廊柱基座。
监工头目，一个留着浓密胡须、眼神凶戾的浩罕人，提着鞭子在不远处踱步，目光像鹰隼般扫视着每一个动作迟缓的身影。
“快！你这老骨头！”监工的吼声炸雷般响起，“日落前这基座还没成型，你就别想见到明天的太阳！还有你的孙女！”
鞭梢在空中甩出一声脆响，离阿卜杜勒的耳朵只有寸许。
阿卜杜勒浑浊的眼里瞬间溢满恐惧，身体筛糠般抖起来。
他唯一的孙女，如花骨朵般的阿依努尔，三个月前被一队如狼似虎的汗王亲兵从家中拖走，和城里城外无数年轻女子一起，塞进了那座已经完工大半的后宫深处。
孙女那双惊恐含泪的大眼睛，成了他心中永不愈合的伤口。
他用尽全身力气，抡起沉重的铁锤砸向冰冷的玉石，沉闷的撞击声仿佛敲打在他自己的心上。
离工地不远，通往汗宫森严侧门的黄土路上，卷起一股烟尘。
一队骑兵押送着几辆蒙着厚重毡布的大车疾驰而来。
车轮碾过坑洼不平的路面，发出沉重的呻吟。
毡布被风吹开一角，露出车内一张张年轻却写满惊惶与麻木的脸庞。
她们大多穿着简陋的棉布衣裙，有些还残留着出嫁时的鲜艳刺绣，此刻却如同被暴风雨摧折的花朵，紧紧挤在一起。
一个梳着长辫的维吾尔少女，眼神空洞地望着车外那片灰蒙蒙的天空，泪水无声地滑过她沾满尘土的脸颊。
另一个回部女子紧紧抱着怀中一个布包裹，包裹里是她刚满月的孩子，她死死咬着下唇，几乎要咬出血来。
看守后宫偏门的两个卫兵，穿着仿俄式的军装，斜挎着老旧的燧发枪，懒洋洋地斜倚在门洞两侧。
他们瞥了一眼驶来的车队，其中一个撇撇嘴，用带着浓重口音的维吾尔语对同伴嘀咕：
“啧，这又是从哪个角落搜刮来的？汗王的胃口可真是……没个够。”
“管他呢，”另一个打了个哈欠，眼神却不由自主地瞟向毡布缝隙里露出的惊鸿一瞥，“反正又轮不到咱们。听说里面……”他压低声音，带着一丝猥琐的笑意，“可是夜夜笙歌，比巴扎还热闹。”
车队在沉重的吱呀声中停下，粗暴的呵斥声响起。
毡布被彻底掀开，刺骨的寒风灌入车内，女人们一阵瑟缩。
凶神恶煞的士兵跳上车，粗暴地将她们一个个拖拽下来。
少女的长辫被拽住，疼得她发出一声短促的呜咽；
抱着婴儿的回部女子被强行分开，婴儿的啼哭声撕裂了空气，她却死死被士兵扭住手臂，只能眼睁睁看着孩子被另一个士兵像拎包袱一样随意提在手里。
女人们被推搡着，跌跌撞撞地走进那道高大、阴森、仿佛巨兽之口的宫门，身影瞬间被门内的幽暗吞噬。
那婴儿的哭声，在沉重的宫门轰然关闭后，依然久久萦绕在冰冷的空气中。
汗莱里克宫的深处，刚刚完工不久的“霓裳殿”内却是另一番天地。
这里温暖如春，隔绝了外界的风沙与悲鸣。
巨大的铜炭盆里，来自阿尔泰山的无烟煤烧得通红，散发出灼人的热浪。
空气中弥漫着浓郁的、令人头脑发昏的混合香气——来自波斯的顶级玫瑰精油、印度昂贵的檀香木屑、还有烤羊肉和抓饭的油腻味道。
阿古柏斜倚在殿中央一张巨大的、铺着厚厚金丝绒毯的矮榻上。
他身材不高，但体格壮实，穿着象征最高权力的深紫色金线刺绣锦袍，头戴一顶镶着巨大绿松石和红宝石的白色缠头。
他的脸庞宽大，浓密的胡须修剪得整整齐齐，鹰钩鼻下是一双深陷的眼睛，此刻这双眼睛里正闪烁着志得意满又带着几分迷离的光芒。
他刚刚四十出头，正是野心与欲望最为炽烈的年纪。
殿内铺满了色彩浓艳、图案繁复的喀什噶尔地毯，仿佛流淌的河流。
一群身着薄纱舞裙、身姿曼妙的舞姬赤着脚，在乐师们急促的鼓点和悠扬的弹拨尔琴声中旋转、跳跃，裙裾飞扬，手臂上的金钏叮当作响。
她们的舞姿带着明显的印度风情，是阿古柏特意从印度西北部重金聘请来的舞团。
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阿古柏的目光在舞姬们玲珑的曲线上流连，不时发出粗豪的笑声